VIERZE SCIUOVETE -  DI SCHIAVOLINO


AUCIELLE CANTATORE

Aucielle cantatore

Faie allera chesta vita

Pe mestiero o pe diletto

‘A matina mpunt’e ll’otto

Te presiente ‘int’o ciardino

Cumincie doce n’armunia

‘O canto tuie accussì bello

M’arrecrea ogne mumento

E na gioia mette mpietto

A chi sulagne pass’a vita

 

Aucielle cantatore

Ca svulazze mmiez’e fronne

‘E chist’arbere di rimpetto

Chi te manne e chi te paga

‘O vvulesse ie sapè

Sarrà stata Carulina

Ca mpenziero sta pe me

Chelle vvoce maliziose

Nun so’ vere e saie pecchè

Nott’e ghiuorno pens’a te

 

Aucielle cantatore

Staie ntunanno nu mutivo

Cu finezza e passione

Staie cantanno cu priezza

… ammore ammore mio

Chi vo’ bbene veramente

Nun da retta a tanta gente

‘A cattiveria ‘e chistu munno

Nun vince maie e saie pecchè

Pecchè vince sempe ammore


NA PASSIONE GITANA

Na passione gitana,

mpruvvisa e viulenta,

sotto a na capanna

se pigliaie ‘o core

‘e Peppeniello Mulè.

Nu nuviello speziale,

ca faceva ‘o tirocinio

‘int’a farmacia ‘e Don Mimì,

se truvaie, na matina,

annanze ‘o bancone,

na giovene gitana

cchiù bella ‘e nu sciore.

Pe quacche secondo,

‘o giovene duttore

rimanatte mbambulato

e perdette ‘a parola.

‘O fatto è curiuso,

ma nunn’è irreale !

‘A figliola capette

e, senza penzamenti,

trasette ‘int’a situazione,

l’afferraie na mano

e accussì le dicette:

Sta bella zingarella

venuta da luntano,

co’ permesso ‘e vossignore,

vulesse leggere sta mano

e signalà quali ffurtune

‘o destino ll’ha riservate.

Signurì! Signurì vedite,

chesti llinie atturcigliate

ca tenite mmiez’a mano,

currisponneno ‘a salute,

‘a furtuna e ll’ammore,

e chesta linia longa longa

è chella c’apparten’a morte.

Chella vocia sussurrata

cu n’accento furastiero,

e chelli mmane vellutate

che signaveno ‘o destino,

na carezza scunvulgente

‘int’o pietto ‘e Peppeniello.

‘O ssanco ncapo le sagliette,

‘o core ‘a pietto se n’ascette

e se fermaia ‘int’a gola

fino a bluccarne ‘o rispiro.

Però, mo sentite comme iette :

Quanne ‘a sera, all’imbrunire,

appuntamento s’erano date,

sott’a tenda se truvaie

alla bellissima gitanella,

pur’essa cotta nnammurata.

‘A Peppeniello s’ astrignette,

vase e llacreme, nun ve dico,

ore e ore stritte stritte,

e accussì po’ rimmanattene

pe tutt’a vita appassiunate,

Peppeniello e ‘a zingarella.

‘O fatto è curiuso, ma,

ve ll’assicuro, nunn’è irreale!

 


NU FILO ‘E VOCE

Quanta malincunia,

stasera dint’a stu core!

Me tene cumpagnia

d’a matina nfin ‘a ssera,

nun me lassa nu minuto,

pare ca mme vo’ straccà.

Vurria sapè pecchè,

cherè sta malatia,

ca nun me fa durmì!

Aspetto tutt’e sere,

c’o core ca traballa,

sentì nu filo ‘e voce:

Papà, io sto turnanno!

Fa priesto, nenna mia,

lassa sta ‘a furtuna,

ca si’ rimane ancora,

me truove a ll’ato munno.


‘O MONECO GUAGLIONE

M’arricordo, quann’ero piccerillo,

‘o paiese mio nce steve nu cunvento

cu unnece muonece francescane,

ca svulgeveno tutt’e funzione religiose,

pecchè, comme se diceva tra nuie,

chiste erano muonece ‘e messa.

Po, ce steveno tre muonece cercatori,

duie viecchie assaie e uno giovene,

ca tutti ‘o chiammaveno: ‘O guaglione.

Dint’a na sala, nu viecchio refettorio,

doppo fatto nu bello restauro

e scritto cu nu penniello, a stampatello,

tutt’e ddiece ‘e cumandamenti,

aveveno sistemato duie bigliardine

e nu gruosse tavule ‘e pinghe-pongo,

pe ‘n trattenè na vintina ‘e guagliune

ca ‘o pomeriggio ieveno llà a giucà.

‘O scopo principale nunn’era sule

chillo ‘e passà doie tre ore assiemme,

ma n’ora ‘o iuorno pe fa’ catechismo,

pecchè, tutte nuie, doppo ‘a guerra,

nun ce sapevemo fa’ manco ‘a croce.

Però, doppo quase n’anno ‘e catechismo

e doppo tante tiratine d’aurecchie,

ogne dummeneca mattina,

‘a messa ‘e miezzo iuorno, quanno

‘a chiesia era chiena fin’e ffora,

duie guagliune vestute ‘a munacielle,

comme se dice, respunneveno ‘a messa.

Po, succedette ca nu bello iuorno,

tra nuie, s’accumminciaie a nciucià

arrete ‘e spalle d’o moneco guaglione

e se diceva ca ienno a questuà

s’era truvata na bella nnammurata.

Era ‘e casa a via Monte dei Pegni,

nu centenare ‘e metre d’a casa mia,

donna Carmela, na giovene figliola,

rimasta sola, povera femmena,

veduva c’aveva appena vint’anne.

Dint’e vvene nu lle scurreva ‘o sanco,

ma ‘o ffuoco, nu braciere ll’appicciava,

na passione scunvulgente ll’accecava,

d’o moneco guaglione era nnammurata.

Cunuscenne tutt’e passe, tutte ll’ore,

ca ‘o munacielle nnanz’a casa passava,

se metteva ncuolle na veste scullata

e arrete ‘e ll’astre faceva ‘a spia.

Ll’uocchie languide ‘e Carmelina

trabuccaveno ‘e passione d’ammore,

ma si quaccuno nu’ ll’avesse capito,

nu surriso maliziuso ll’accennava,

facennele capì quanto ll’amava.

Na bella matina, però, succedette,

‘o moneco, ca pur’isso ‘e carne era,

dint’a casa ‘e Carmela s’ammuccaie.

Sentite sentite e faciteve ‘o cunto,

so passate quase cinquant’anne

e ‘o moneco guaglione sta ancora llà.


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