| Parla
un'altra lingua il mio amore |
| di
Filippo Salvatore |
|
| Il
fiume, il mare, la piana, |
| ogni
colle vestito di un paese, |
| le
rondini a migliaia |
| le
Tremiti, la Majella, il Gargano |
| e
la recente ritrovata |
| antica
necropoli, frentana. |
| Stordito,
carico di vita, |
| m'illudo
dalla veranda |
| di
vivere di nuovo |
| in
armonia. |
|
| Ricordo
è l'irreale realtà americana, |
| realtà
i ricordi nutriti di nascosto |
| tra
la neve, |
| morituri |
| per
il distacco e per l'usura. |
|
| Pace |
| che
assaporo di primo mattino |
| con
la brezza che mi accarezza |
| e
danza labile |
| un
valzer inebriante |
| con
i vigneti e gli uliveti. |
|
| Ma
la cornice, come la vita, |
| ha
come minimo due dimensioni. |
|
| Uomo
mi scopro |
| dolce
condanna, |
| frutto
delle mie azioni. |
| I
cromosomi si sono innestati, |
| lontano, |
| oltre
il mare e |
| parla
un'altra lingua il mio amore. |
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|
| Da
The dynamics of cultural exchange, a cura
di Licia Canton, Montreal, Cusmano editore,
2002, pag. 101. |
