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| Sangue
del mio sangue |
| di
Filippo Salvatore |
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| Ho
sangue del mio sangue |
| che
scorre tra palazzi barocchi |
| e
grattacieli a croce; |
| ho
sangue sepolto |
| tra
cipressi e querce. |
| Ho
vissuto illusioni |
| tra
distese di ulivi e vigne, |
| sono
lucido |
| ossimoro
ambulante |
| tra
foreste di aceri e di betulle. |
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| Lascio
da anni orme |
| su
neve immacolata, |
| ma
scotto di folgore |
| sono
le stoppie infuocate |
| ed
i calanchi slamati. |
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| Unico |
| è
il morso della fame, |
| unico |
| il
fiele dell'ingiustizia |
| su
tutti i continenti. |
| Qui
nel nuovo mondo |
| atletici
sciacalli |
| si
nutrono di sangue |
| e
stuprano voraci |
| come
i vecchi baroni. |
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| Il
groviglio dell'essere |
| non
si dipana |
| con
salti di memoria, |
| con
programmati |
| assiomatici
futuri. |
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| E'
assillo costante, |
| quotidiano |
| come
il pane. |
| L'appartenenza |
| non
è più una vertigine. |
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| Da
The dynamics of cultural exchange, a cura
di Licia Canton, Montreal, Cusmano editore,
2002, pag. 100. |
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